Dejaste caer desnuda y abierta tu mano en la mía,
y así me mostraste todos tus caminos,
los silenciosos e imperiosos caminos de la sangre,
mientras la tarde moría suavemente.
Y allí fui juramentado - prendiendo despacio una flor a tu vestido -,
tu caballero constructor de murallas.
Mi piel contra las grietas del tiempo,
mi nombre contra la oscuridad inevitable.
La noche nos alcanzó,
e inmóviles fuimos bautizados por la luna.
.
21 comentarios:
Vamos que era para el té pero también hubo desayuno :)
AMDG:
Todo parece indicar que sí, que hubo desayuno - muchos desayunos.
Así de la manera más tonta y sin darse cuenta.... un placer.
Saludos.
Oiga, que el tiempo es un muro inexpugnable, que lo he visto yo. Ni una grieta.
Es usted un peligro para las señoras con esa labia que cultiva peligrosamente ;)
Valquiria:
Eso es, rodando rodando...
Saludos
"Don " Luis:
Es que las grietas del tiempo son las que produce el tiempo en todo lo que no es él.Pero claro,"las grietas que hace el tiempo" me jodía todo el tempo del poema.
Efectivamente, se trata de un poema galante, además hecho por encargo para una boda - gran éxito la lectura, era boda junto al mar y detrás mío empezaba a salir la luna por el horizonte.
Poesía cortesana,en suma.
qué decepción... era de encargo...
Gwen:
Lo siento.Pero que sea de encargo no quita que tuviera que"facer" el asunto, feeling incluido.Pessoa decía: "O Poeta é um fingidor".
En el País de Nunca Jamás estas cosas no pasan, cada cual escribe poesías solamente para su amada... y nunca de encargo.
Si eres un peligro y yo quiero un poema.
Gwen:
Claro, por eso es el País de Nunca Jamás.
Verónica:
Ya tienes uno, y si lees más arriba, también te beneficiaste de éste.
Y ahora me vas a decir que no existe... y que yo tampoco.
Gwen:
No, qué va, Tú existes, ya lo creo.Y el País de Nunca jamás también.Lo que pasa es que ese País tiene una forma de existencia... digamos problemática.
Para mi, uno de los mejores. Me da rabia que lo regalases, aunque visto que la interesada no se ha dado por aludida, casi merece que se lo quites, y si quieres, me lo regalas.
Pingüin:
Pues es tuyo. Esta es el acta formal de transferencia.
Dhavar, !que mala memoria tienen algunas, ¿verdad?
Materia
Materia:
Desde luego. Se han ganado a pulso que las desposean.
Este poema es mio y solo mio, y pingüin debería no apropiarse de algo que no es suyo ni fué leido para ella. Pingüin y Dhavar lo que se da no se quita. Y además hay pruebas videográficas de que es mio.
Verónica:
No queda más remedio que dirimir este asunto con un duelo.Me propongo de padrino.
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